Au loin, de hurlements et le fracas de armes se faisaient entendre, étouffés par l'épaisseur des bois. Tout près, son cœur faisait comme un ouragan dans sa poitrine, tournoyant, tournoyant à lui en briser les côtes. Et son sang, dans ses veines, était de l'acide. Si la Dame pouvait se vanter d'être endurante, il y avait un gouffre entre des heures à trottiner dans la forêt, sous le couvert des arbres, et l'effort nécessaire à cette fuite vers l'absolu. Elle chuta, près d'un escalier plus large que l'Entrée d'Elament à ses heures de gloire, et Maya dût lui serrer le bras jusqu'à lui arracher les articulations pour l'aider à se relever.

Elles parvinrent, enfin, après une éternité à s'écorcher les pieds dans la poussière, sous une arche immense, à la cime effondrée. Il leur sembla qu'elles entraient dans un tombeau, encastré dans la terre : l'artifice n'était pas tout à fait un bâtiment sous-terrain, ni tout à fait une cathédrale pointant vers le ciel. Il se trouvait entre la terre et les cépées, et on y accédait par des routes recouvertes de mousse s'arrachant du sol pour grimper et s'accrocher à un apic qui surgissait hors des arbres.

On racontait qu'aucune salle de ces ruines n'étaient fixes : elles changeaient au gré des caprices des pierres, pour perdre les âmes et récolter les os. Ruby était assez désespérée pour vérifier ces dires, mais sa nécessité n'allait pas juste là : il fallait pour le sortilège se trouver dans ce lieu de pouvoir.

En s'élançant dans la vaste salle, où une coupole percée d'un gouffre vomissait de la végétation diverse, la Dame et son escorte se jetèrent à terre et commencèrent à tracer à la craie les runes, alternant ça et là couleurs et motifs selon les indications détaillées traduites du cryptex.

Le premier porteur entra, la joue lacérée, du sang ourlant la blessure. Il tenait contre son cœur une boîte en bois. Il semblait étrange de séparer les éléments de l'invocation, car le manquement d'un seul aurait fait couler à pic que les espoirs des élémentalistes, mais les indications du grimoire étaient claires : il fallait des porteurs, il fallait tels éléments, il fallait le faire de telle manière. C'était une recette de cuisine qui avait la saveur de la salvation, et rien au monde n'aurait pu empêcher Ruby de la suivre fanatiquement. Il fallait avoir la foi, car il n'y avait rien d'autre en quoi croire en ce monde.

Les Trois autres suivirent rapidement, et l'un d'eux s'effondra mort sur le seuil du hall. Les cris se rapprochaient peu à peu. On fit placer le dernier artefact à la place que son porteur aurait dû occuper et le rite continua : on aurait plus tard le temps de pleurer les disparus, si le Temps n'arrivait pas à sa fin.

D'une voix forte et claire, on récita les paroles consacrées, on peignit du bout de doigts tremblants les glyphes nécessaires, on fit les gestes exigés, et les boîtes furent ouvertes, renversées ou brisées. Un vent violent se leva du centre du cercle dessiné, qui souleva dans l'air une poussière à l'odeur de cuivre. Il ne manquait plus qu'une chose : le sang.

Tout commençait et finissait dans le sang. Les yeux de la couleur de l'ichor de la Dame se posèrent sur la démone, qui s'avançait la mine sombre vers sa fin. Des larmes perlaient à ses cils.

« Je prends ta vie la peine au cœur, Maya. Ce sera rapide. » lui murmura la Cristalléenne, un nœud au fond des entrailles.

La jeune fille s'avança et se mit à genou à ses côtés, ses cheveux flamboyants coulant autour de son visage dans un cadre prophétique. Une lame de glace se matérialisa dans la main de la Dame. Elle saisit la crinière de la démone entre ses doigts et plaça le tranchant de l'arme sur la gorge offerte.

« Merci. » ajouta-t-elle.

Au moment où le fil glissait sur la peau fragile, Ruby sentit comme une résistance. La Matel se défila et chuchota un « non » qui s'éteignit dans les gargouillis bullant d'un égorgement bien réalisé. Le sol trembla sous ses pieds, et un morceau de la coupole s'écrasa au sol. Le ciel sembla se couvrir et, dans l'encadrement de l'arche, les premiers démons se dessinaient.

La Matriarche se tourna vers eux alors-même d'une lumière non-naturelle émanait du tracé du cercle. Elle se couvrit les yeux de la main, étalant du sang frais sur son visage sans y prêter attention : à combien de carnages avait-elle participer dans sa vie pour que ce genre d'horreur appartienne au domaine de la banalité ?

Ses pieds quittèrent la flaque de sang dans laquelle elle se trouvait, y laissant deux traces intouchées, et elle se dirigea vers les assaillants. Elle n'avait plus rien à faire ici, à part attendre que le sort fasse de l'effet, pour peut qu'il en ait un.

Mais une vague d'énergie ondula du centre du cercle et la fit tomber, elle et les gens aux alentours. Elle se sentit traversée par une force corrompue qui lui retourna le cœur. Une des braises que Khisath y avait implanté s'éteignit, lui causant une douleur si vive que la réalité se teinta de noir un instant.

Sous l'iridescence achromatique, plusieurs démons s'effritèrent, rendus au néant, s'évaporant comme une flaque sous le soleil. Ils ne furent très probablement qu'une poignée à subir ce phénomène. La Dame se releva, le poing sur la poitrine, tentant de se percer la peau des ongles pour extraire de son corps la source de sa souffrance.

La respiration coupée, elle serra ses phalanges autour du manche de l'arme à laquelle elle avait elle-même donnée naissance et, passant outre l'injonction formelle de sa propre chair, s'élança hors des ruines de l'Artifice. Le « non » de Maya résonnait encore dans sa tête, au rythme des battements de son cœur traître. À la lumière altérée du jour, sur une terre qui ne s'arrêtait pas de trembler, elle vit à terre, sur les routes aériennes qui menaient aux ruines, des corps sans vie et d'autres qui luttaient pour survivre, tandis que certains, la mine effarée, se portaient pour le mieux. Démons et Survivants mêlés. Ruby n'y fit pas de suite attention.

Elle courut vers un démon bien portant et lui enfonça la lame dans la poitrine, lui brisant l'outil de glace entre les os. Puis un bruit assourdissant se fit entendre, bouillonnement aquatique et déchirure de la terre et, dans la trouée vertigineuse de la clairière de l'Artifice, elle vit une silhouette flotter dans le ciel, très loin, perdant de son intégrité en vol. Un pressentiment affreux la frappa et le sol gela autour d'elle.


Ses yeux virent la traversée lente du rocher volant, et sa descente qui sembla prendre une éternité. La Terre se fendit de nouveau d'un hurlement titanesque, et une dernière vague d'énergie émana du cercle runique, projetant une nouvelle fois les protagonistes de l'apocalypse au sol. Il s'éleva alors de l'horizon un océan de poussière alors que l'île s'écrasait quelque part dans les terres.

« La Cité... » murmura la Dame, surprise jusqu'au plus profond de son âme. Reposant allongée sur ses coudes, elle fixa avec horreur la ligne plus sombre dans le ciel, sillage de débris plus léger que l'île avait éparpillé. Quelque part, des centaines de vie mise à mort hurlaient d'indignation.

Un nouveau drame, sous sa surveillance.

Il y a la peur. Et il y a la colère. Krymhild l’a toujours su, depuis que son regard s’est chastement – ou pas – posé sur la fillette qui lui fait bravement face : Logan lui appartient. Elle possède un charme particulier, un débit de paroles qui sonne juste, qui titille la curiosité. Ses cheveux d’un roux pâle font échos aux flammes qui couronnent sa propre tête. Et surtout, elle a appris, depuis leur premier rencontre, à jouer avec sa peur. Que de répondant ! Que de belles réparties qui font mouches ! La Matel en aurait volontiers ris, tandis que tournoie sa monture autour de sa proie, si cette dernière n’avait pas eu l’audace d’utiliser ses misérables pouvoirs contre elle. Le cheval d’ombres se cabre, se dresse sur ses pattes postérieures et pousse un hennissement de défi. Krymhild rit aux éclats, telle une enfant qui découvre les joies en arrachant les ailes des papillons. Cet insecte-ci est plus coriace qu’elle ne l’aurait cru. C’est tout-à-fait à son goût, d’ailleurs. Son armure de cuir à demi délassée, la Chevalière talonne l’étalon en direction de la Cristalléenne. Tandis que se déchaînent des éclairs de Ténèbres crépitantes au bout de ses doigts.

- Ma chère petite, j’ai survécu à bien pire !

Les arènes, les combats, au fond des Enfers puis dans l’Ost infernal. Elle sait ce que c’est de survivre. Le mot semble avoir été inventé pour elle. Maintenant, elle veut vivre. Cette terre doit être la sienne. Qu’importe que les Démons remportent la victoire ou non, qu’importe si la Cité doit tomber et la magie devenir folle, foi de la Cavalière des Vents, Krymhild veut vivre ici. Un lasso de Ténèbres tourne en l’air, au-dessus de sa tête puis tombe en spirales sur le sol, entourant la silhouette mince de Logan de Brocaliande. La morgue reflue dans les yeux verts et les deux femmes se dévisagent l’espace d’une seconde, qui dure une éternité au milieu des sanglants combats sévissant au sein de l’Artifice.

- Joins-toi à moi, annonce-t-elle sans ambages, avec une gravité solennelle, presque menaçante. Je peux te sauver.

Une note de supplique, ou d’espoir, dans le dernier mot. Le monstre magique qui lui sert de monture renâcle, comme devinant ses pensées. Blasphème pour un Démon Majeur, trahison pour les Elémentalistes. Mais elle la veut. Quelque chose remue en elle, quelque chose qu’elle est toujours parvenue à ignorer jusqu’à présent. Des souvenirs de flammes et de cris, qui ne viennent pas de son passé, envahissent sa vision. La démone se trouble. Elle n’arrive pas à mettre un mot dessus. Cette notion lui échappe. Elle ne fait pas partie de sa nature intrinsèque.

... Des larmes roulent sur les joues de la belle aux cheveux d’or rouge. L’homme gémit tout contre elle, se serrant plus encore contre les dents acérées de son ventre plat et musclé. Il souffre, elle peut le sentir. Un sanglot lui échappe mais elle resserre encore sa mortelle étreinte.
- Jure-moi de m’aimer, chuchote la voix rauque de son amant et dîner si particulier.
- Je ne peux pas, assène la Matel d’une voix sèche, brutale.
- Je serais toujours à tes côtés...
Pauvre fou. Arden pleure, verse tant de larmes sur le corps du beau jeune homme qui meurt en soupirant dans ses bras blancs. La fière guerrière sent son noir cœur se gonfler de larmes pour cet être qui a fait surgir en elle un sentiment qu’elle ne connaissait jusqu’alors pas. Sang et semence se mêlent dans sa poche ventrale. Il est l’élu. Ou du moins, il l’était. Une fille naîtra. Et le cœur d’Arden, jamais, ne connaîtra à nouveau cette paix...

Une larme solitaire coule sur la pommette froide de Krymhild. Comment peut-elle se souvenir ? Est-ce réellement sa mère qu’elle a vue ? Est-ce seulement un rêve ou bien elle-même dans une autre vie ? Elle lève une main tremblante, à sa grande honte et essuie rageusement cette perle d’eau, le visage aussi sombre et glacé d’un lac gelé. Le mot jaillit enfin dans son esprit, face à Logan. Compassion.

- Tu es à moi.

Paroles rituelles pour un esclavage séculaire. Volonté de protéger ce qu’elle considère comme déjà sien. Hélas, le destin en décide autrement...

... Krymhild se retrouve à terre, essoufflée, après un bref mais intense combat. Une partie du sang qui la couvre n’est pas le sien. Sa magie s’est dissipée dans l’air, l’effort devenu trop grand. La Matel relève les yeux sur Logan. Elle serre les dents. Elle aurait dû la tuer. Et pourtant, alors qu’elle était à sa merci, tout comme maintenant, elle ne peut s’y résoudre. Sa vision se brouille. Sons et couleurs se fondent. L’épuisement et la vilaine plaie qu’elle porte au flanc droit l’affaiblissent. Faible est un mot qu’elle a en horreur. Elle se redresse, s’appuie sur son cimeterre éclaboussé de sang et s’enfuit. Elle n’a pas la force de pleurer sur son échec ni sur son attitude honteuse. Elle ne saisit pas encore ce qui lui arrive ni ce qui se déroule en ce moment même dans sa tête. J’ai peur, comprend-t-elle soudain. Elle redouble de vitesse, les yeux démesurément écarquillés, s’enfonçant à l’aveuglette dans les dangereuses profondeurs de l’Artifice. La blessure est trop grave pour être soignée. Il lui faudrait se nourrir pour regagner des forces mais son courage l’abandonne. Il s’effrite. Pour son plus grand malheur. Les combats s’éloignent. Sa survie ne tient plus qu’à un fil, quelle ironie ! Elle ne verra peut-être pas la Cité renaître...

Et Krymhild, Chevalière Démoniaque, fille d’Arden la guerrière infernale et de Jaewys l’Elémentaliste, dite la redoutée Cavalière des Vents disparaît, au fin fond de la forêt.


HRP : Je te laisse décrire le combat comme tu l'entends ^^ Krymhild est temporairement mise hors jeu, le temps que je retrouve un rythme de vie et d'études à peu près normal et que je modifie en conséquence sa fiche ! Enjoy !

Il n'y avait pourtant rien de plus simple que d'ôter la vie d'un élémentaliste. Surtout lorsque l'on a une raison, surtout lorsque l'on est folle. Combien de morts avait-elle causées ? Combien de massacres et de carnages avait-elle perpétrés ? Rien de moins ardu... Trancher des gorges, déchirer des membres, arracher le coeur. Quoi de plus fragile qu'un corps de chair et de sang, si appétissant, si chaud. Et cependant, Faux se retrouva l'esprit confus, la tête lourde, les membres raides. Elle avait un air un peu idiot sans doute. Qu'importaient le bruit des batailles à côté, les cris des mourants et les rugissements des vainqueurs. Il n'y avait que lui et elle. Lysias et Sappho, encore. Et ce nom tourne dans sa tête, sans trouver de sens. Une apparition fantomatique dans ses souvenirs lacérés, une berceuse, de la douleur, beaucoup de douleur... Alors qu'elle n'avait plus envie de souffrir. Son crâne, peut-être endommagé par les sévices et par son hibernation, semblait sur le point de se fracturer. Alors la Faux n'a qu'une réaction à avoir. Faire ce qu'elle a à faire.

Diling Diling.

Un simple bruit. Un sonde cloche salvateur. Sa main s'était abattu sur le cou frêle du nymphe, commençant à l'asphyxier. Et il y avait eu ce tintement, suffisant pour attirer son oeil dans le brouhaha de la bataille. Une perle noire et bleue pâle était accrochée à son oreille. Sappho ne pouvait l'ignorer, elle sentait sa magie à l'intérieur. Lentement, sa main se desserra pour se porter vers l'oreille de sa presque victime.

" C'est de moi... "

Les mots tombèrent comme une condamnation. Pour lui ou pour elle. Lorsque son doigt effleura la perle, elle sentait un frisson parcourir tout son corps. La perle... réveilla un petit quelque chose au fond d'elle. Un souvenir sans mot, sans image, sans odeur. Juste une idée, une promesse, un don. Un quelque chose qui lui disait de ne pas le tuer, et qui venait d'elle-même. Peut-être était-ce encore la folie. Mais qu'avait-elle à perdre ? Sûrement pas sa vie, ni son trône. Elle plongea son oeil dans le regard vert de l'ennemi, sans comprendre. Faux n'avait pas envie de comprendre, ça n'avait plus d'importance dans sa vie d'aujourd'hui, pour son but, du moins le pensait-elle à ce jour. Elle sentait que tuer ce nymphe serait différent de tuer n'importe qui d'autre... Un mince sourire défiguré orna son visage émacié.

" Je ne sais pas pourquoi je dis ça. Je crois que tu dois vivre, mais je ne sais pas pourquoi. " Elle secoua la tête et se pencha sur le visage parfait de l'Aera. " Je suis Sappho la Faux, l'Intendante Infernale, et toi tu es mort. "

Puis, aussi vive qu'un félin, elle s'élança en avant, se jetant à nouveau dans la mêlée avec une joie tentée de mélancolie. Mais ces sentiments lui semblaient étrangers. Même la larme qui avait coulé et était tombé à côté de Lysias, lui semblait étrangère. Ce n'était pas d'elle. Elle ne ressentait rien de semblable, à part l'envie de la chair, le délice de la mort. Elle poursuivit ses combats, sans se soucier de l'étrange rencontre, du moins se le disait-elle. Ce qui en soi prouvait qu'elle s'en souciait. Et la mettait de fort méchante humeur. Les affrontements se déplaçaient vers le centre de l'Artifice, elle reconnaissait bien les lieux de son apprentissage. Elle était un peu en résidence secondaire ici, malgré l'odeur de chien mouillé. Ou de loup, elle ne savait pas vraiment. Mais soudain, une onde de choc sembla retourner la Terre entière. Une sensation étrange, une présence ignoble la traversa, elle sentit son être se disloquer pendant quelques secondes. Elle hurla sans doute, se retrouva par terre, sa faux se changeant en sucette. Un cri strident résonnait dans son crâne.

Et le Noir, pendant une poignée de secondes encore, suspendue entre vie et mort. L'habitude maintenant. Pff.

Lorsqu'elle rouvrit les yeux, se redressant en tremblant, tout son corps était douloureux. Elle regarda autour d'elle et constata que les effectifs démoniaques étaient réduits, mais que tout le monde était sonné. Pataude, elle aperçut la Matriarche remonter des profondeurs de l'Artifice, ensanglantée, et tuant un démon devant elle. Sappho ne réagit même pas. Elle avait fixé son attention ailleurs. Une île géante semblait flotter dans les airs et descendre lentement. Était-ce le refuge des élémentalistes déchus ? Où s'écraserait-il ? Une nouvelle onde de choc la fit vaciller, la tête lui tourna, tandis qu'un bruit épouvantable leur parvenait : celui de la chut d'une Cité sur une autre, accompagnée de ses morts dans les deux camps. Faux resta stoïque devant ce spectacle apocalyptique. La seule personne qui avait une once d'importance à ses yeux, son Loargann, son bâtard, était aux Enfers, et elle le sentait vivre. En même temps, elle pouvait percevoir les milliers de vies démoniaques qui s'éteignaient. Elle comprit que c'était les démons, les grands perdants. Elle comprit que tout allait changer, encore une fois, dans sa courte existence.

Elle aperçut Lysias non loin, et une détestable impression rassurée la submergea. Puis, son regard se posa sur le profil de la Matriarche, en état de choc sans doute. Elles faisaient la même taille ou peu s'en fallait, remarqua-t-elle, et ce détail l'amusa. Sappho ramassa sa sucette, et s'approcha de la Dame, retrouvant une sensation familière. Froide.

" Il n'est de plus savoureuse défaite que celle qui voit la mort de tant des tiens, Salvatrice... Je célébrerai ta victoire, ta gloire, toi qui a décimé tout les peuples. "

Ses paroles n'étaient qu'acide, et le froid ne la quittait pas. Elle se retourna vers le reste de démons, leur jetant un regard hagard, s'arrêtant sur Lysias. Elle-même resta à observer les traces de la destruction, la poussière couvrant l'horizon... Magnifique... Démons ou élémentalistes, rien n'avait d'importance, tous étaient morts.

Cela aurait été trop facile de la troubler avec si peu. L’image était apocalyptique tandis que la monture se cabrait et que Krymhild riait aux éclats. La scène était terrifiante mais pourtant Logan continuait d’être maître d’elle-même. Les deux femmes se défiaient du regard et dans les yeux de Krymhild, au-delà de l’éclat de cruauté et d’amusement sadique propre à cette démone, la Cristalléenne crut percevoir une leur vacillante comme la flamme timide d’un feu solitaire. La lueur d’un sentiment que Logan ne lui connaissait pas.

« Joins-toi à moi. Je peux te sauver. »

Logan ne put retenir un hoquet de surprise tant elle ne s’attendait pas à ça. Elle la regarda, s’attendant à un nouvel éclat de rire. Mais ce ne fut pas le cas. Le regard de la Matel posé sur elle était intense. Elle voudrait la sauver ? Mais de quoi ? La fin tremblotante de la phrase n’échappa pourtant pas à la rouquine qui passa de la stupeur à l’intérêt. Elle aurait voulu rire au nez de Krymhild mais une larme, goutte unique et éphémère roula sur la joue de la démone qui la surplombait du haut de sa monture et étouffa toute moquerie dans la gorge de l’Elemantaliste.

- Non Krymhild, je ne suis pas à toi, lui répondit-elle d’une voix assurée.

Et en un battement de cil, Logan s’était transformée en son totem. C’était la première fois qu’elle prenait cet aspect devant la démone. Elle s’approcha en deux enjambées et l’arracha à sa monture sans ménagement.

- Bas-toi pour ta vie démone, si tu as déjà connu bien pire !

Celle-ci se releva, prête à lui faire face. Logan ne lui laissa pas un temps de répits. Aussitôt, elle en appela à toute sa maîtrise et enchaîna ses attaques. Elle ne se laissa pas troubler par la peur ni par ce qui se passait autour d’elle. Pour une fois, elle était totalement concentrée sur ce qu’elle faisait et elle savourait cette maîtrise de son art. Ses attaques étaient précises et efficaces et sa force physique augmentée grâce à sa métamorphose. Bien entendu, la démone ne laissa pas Logan mener la danse trop longtemps et rapidement l’attaqua grâce à ses ligaments de magie démoniaque. A un moment, Krymhild la repoussa avec violence en frappant dans sa cicatrice ventrale – souvenir éternel de la Matel. La Cristalléenne, blessée, s’écrasa de tout son poids sur un cadavre – ami, ennemi, elle ne prit pas le temps de vérifier. A nouveau, elles se défiaient du regard, telles deux fauves car c’est ce qu’elles étaient : deux lionnes enragées se battant pour gagner le territoire. C’est alors que l’incroyable se produisit : Krymhild s’éloigna, se releva en trébuchant et fuit. Logan se redressa et lui courra après en hurlant « Reste, combat démone ! Lâche, ne fuis pas ! » mais rien n’y fit. Elle aurait pu lui courir après pour achever leur combat mais elle fut interrompue dans sa course folle par autre chose : une onde de choc émanant de l’artifice fit trembler le sol et perdre l’équilibre à tout le monde. Pendant un instant, les combattants se regardèrent, hésitant, mais le sort lancé par Ruby ne leurs laissa pas le temps de comprendre : un tremblement de terre faisait tout trembler. Ce fut alors une fuite dans tous les sens. Les démons se cognaient contre les Elamentiens, tous couraient pour sauver leur peau avant tout et tout combat fut oublié dans la panique.

Personne ne comprenait réellement ce qui se passait, si ce n’est que c’était lié aux effets du sort. Logan courut alors en direction des ruines, sautant par-dessus les corps et évitant les fuyards. Soudain, un déchirement affreux retentit dans l’air, un son si puissant qu’il fit à nouveau vibrer la terre.

- Qu’est-ce que …. marmonna-t-elle en poursuivant sa course.

Enfin, elle arriva à une vue dégagée et elle arriva juste à temps pour voir, spectatrice impuissante, l’île s’effondrer sur la terre, sur …

- La Cité ? Oh mon dieu.

À nouveau, son corps vibra. Mais cette fois, ce ne fut pas de douleur. L'Artifice remua, au plus profond de la terre, sous les feuilles mortes et les cadavres. Le Tombeau, piétiné par les élémentalistes infidèles, lâcha une plainte sourde, un grondement qui résonna à travers son âme -ou ce qui y ressemblait le plus chez elle. Les milliers de morts qui venaient de rejoindre le Néant, les esprit venus rejoindre les fantômes de l'Artifice... Sappho sentit ces nouveaux venus, tant ils étaient nombreux. Des enfants apeurés, appelant leur mère... De plus, il y avait quelque chose d'étrange chez elle. Les Ténèbres circulant en elle se comportaient bizarrement.

Elles se rebellaient.
L'irritaient.
La blessaient.

Sous sa peau, dans ses veines, dans ses blessures, les Ténèbres la démangeaient, la brûlaient de l'intérieur. La moindre perturbation des flux magiques se répercutait sur des êtres aussi liés à eux que Sappho. Prenant sur elle, elle hocha la tête au regard de Senector, car c'était bien lui, du moins sa partie animale, qui se présentait à eux. Stoïque malgré la souffrance en elle, la succube écouta les paroles pas moins acides que les siennes. Les lucioles voletèrent alentours, illuminant les protagonistes devant ce macabre spectacle. Les cris de désespoir d'autres élémentalistes venaient jusqu'ici, irréels. Après un tel cataclysme, y avait-il une réaction admissible, une autre moins ? Certains démons avaient l'air choqué, mais la plupart se moquaient bien de ce qui pouvait arriver à la Cité ou à leurs compatriotes. Peu d'entre eux ressentaient de l'attachement pour leur propre peuple. Sappho elle-même, ne ressentait aucune peine. Mais...

Elle poussa un cri terrible, celui d'un oiseau tombant du ciel. Aigu, strident, tandis qu'elle prenait sa tête entre ses mains, qu'elle se labourait le ventre, qu'elle tremblait de toute part.

" Qu'as-tu... qu'as-tu fait ?! "

Tombant à genoux, elle vomit du sang et de la bile, alors que les Ténèbres s'échappèrent de son corps, non pas en harmonie comme à leur habitude, mais forcées, expulsées de sa peau. Suintant de ses ongles, de son oeil, de sa bouche...Causant ou rouvrant des blessures... Elle voyait de son orbite unique, sa magie filer entre ses doigts, lui échapper, refuser de lui obéir, de prendre forme. Impuissante. Le dos tombant, les bras ballants, tremblant de toute part, la Faux cherchait une explication. Pourquoi les Ténèbres avaient réagi ainsi ? Pourquoi ne plus lui obéir ? Pourquoi la blesser ? Sans leur soutien, ses anciennes blessures étaient plus fragiles, son corps plus faible. Elle était bien faite de chair, de sang et d'os, pourtant Sappho avait un parent Enfant de la Nuit, et elle était une Fille de la Nuit à moitié. La magie des Ténèbres était liée à elle. Dans son sang, circulait la Noirceur. Et là... plus rien.

" La Magie... " Lentement, elle se releva, le regard fixé sur le dos de la Matriache, puis sur son Maitre. Ce fut un murmure, un souffle, qui transporta des paroles lourdes : " ... elle a fui cette terre. "

Sa main se serra un peu plus sur sa sucette : c'était sa seule arme à présent. Cependant, elle n'était pas toute seule. Et même si la jeune démone n'était pas la plus aimée, elle était encore l'Intendante Infernale, la sauver revenait à s'attirer ses bonnes grâces.... en théorie. Et puis, pourquoi penser à cela ? Quel fou oserait l'attaquer, même sans magie ? Même affaiblie ? Sappho était abasourdie, sur le qui vive, attentive aux réactions alentours. Qui tenterait d'utiliser la magie ? Qui vérifierait ses dires ? Elle s'en moquait bien, pour elle, c'était une certitude. Dans chaque cellule de son être, elle le sentait : la magie avait déserté leur vie.

Sous son corps ramassé, la Matriache sentit la terre frémir. Au loin, comme venant d'un rêve, la voix de Sappho se fit métal sur sa peau, brûlante, tentant de percer jusqu'au coeur, mais n'obtint que l'indifférence : les deux prunelles sanglantes de la Dame, posées sur l'ombre blanche d'un souvenir, se voilèrent peu à peu. Sa vision brouillée avala l'apparition chimérique, avant que des larmes ne coulent sur ses joues. Tous ces efforts, cette lutte, ce sang, cette sueur versée, tous les maux, tout cela pour cette défaite ? Elle pleurait.

Il lui fallut toute l'énergie du monde pour passer outre la douleur dans ses muscles et se relever. Une plainte montait du sol, violente, agressive, tremblant comme les lèvres d'un parjure. Quant à ce qu'on pouvait percevoir dans l'air, pour peu qu'on aurait la sensibilité - ou la puissance - pour le faire, ce n'est que la mort de milliers de démon, la mort de centaines des siens, mais aussi une variation palpable dans la trame de la réalité.

Mais la Maîtresse de l'Eau, bien qu'elle sentait tout cela, n'y accorda que peu d'intérêt : elle avait pourvu à la destruction d'une civilisation, c'était sûrement assez pour une journée. Non, à la place, son regard restait cloué à la silhouette familière de son animal de sang. Un Loup Blanc. Quand on connaissait un peu l'histoire de son peuple, et son histoire à elle, il devenait compréhensible qu'une telle apparition puisse la troubler. La Déesse venait-elle la chercher en personne ?

C'était cela qui tournait dans sa tête, alors qu'ignorant l'univers, elle avançait lentement vers l'animal. Elle ne voyait que la présence de son dieu, que la fin de sa vie. Elle allait mourir ici et maintenant et le monde garderait de son nom que l'écho de la destruction, mais elle serai en paix. Sa vue brouillée par les larmes environnait le loup d'un nuage lumineux, paillettes dorées qui l'auréolaient de gloire.

Le monde, pour elle, sembla ralentir, vibrant toujours sous ses pieds, mourant toujours dans son giron. La lumière frappait les arbres avec intensité, les combattants qui l'entouraient dansaient avec rage, assénant des coups d'une rare brutalité. Un glacis de sublime recouvrit les choses et sa respiration-même se figea dans sa poitrine. Et puis, il y a eut l'ombre, au sol, qui se troubla, se contracta sur elle-même, juste en dessous du loup, et l'image froide d'une paire d'aile de verre brisa les dernières digues de la Dame.

Ses cheveux, dans un mouvement lacif, se dénouèrent : sa tresse au motif complexe relacha son entreinte sur son crâne, ses cheveux tombant dans une pluie de neige légère. Aux extrémités de ces millions de fil de lait, la réalité se troubla, se plia, déchirant son voile, et des aiguilles de glace s'attachèrent à l'oriflamme impérial de la Dame. Ses mains, sous l'ichor corrompu des démons, tremblèrent d'un spasme, et les ongles de la Matriache s'allongèrent dans un soupir, immense, terrifiant.

Il n'y avait devant elle rien de concrêt pour ce changement de comportement et de forme : il n'y avait qu'un loup magnifique, adulte, d'opale, aux yeux plus profonds qu'un abîme. Il n'y avait que la beauté sauvage d'une créature ancienne, qui parlait d'une voix de tombe, grave et importante. Pourtant, une intuition avait pris l'esprit de la Matriache dans un étau, et elle ne pouvait se soustraire à la réponse qu'elle désirait y donner : sang et carnage.

Une rage qu'on ne lui avait attribuée qu'au temps d'Elament la Belle noya ses sens : d'un geste négligent du bras, elle lança sa main en avant, convoquant, sans égard pour la souffrance qu'elle saurait tenailler son corps, la magie de ses veines. Son corps tourna sur lui-même, accompagnant le mouvement, et dans cette valse personnelle, ses cheveux lestés de lames firent une tornade tintinabulante. Mais du geyser attendu, de la puissance et de la violence, il n'y eut qu'une mince filet d'eau qui s'échoua au sol misérablement.

Sa bouche s'ouvrit dans un hurlement qui ne trouva pas sa voix, et elle tenta une seconde fois, tournant encore, sonnant encore. Cette fois-ci, une marée monta, agitant l'herbe et la verdure, et du sol s'éleva non pas une bourrasque, mais un courant constitué de milliard de flocon. Le blizzard percuta de plein fouet cette partie de l'Artifice, enfermant les lances végétales dans une armure de givre. Consternée, elle referma le point et ramena sa main à elle, étouffant son sort, stoppant sa magie. Rien ne se déroulait comme il le devait.

Elle était sans magie, nue et fragile, et il y avait devant elle l'être qu'elle désirait le plus au monde voir mourir entre ses mains.