Quelque part dans les environs d'Elament... à minuit, l'heure de l'Ombre...
La Caverne Démoniaque. Lieu d'effroi et d'horreur dont seuls ceux marqués par le Sceau Rouge, celui des Démons, peuvent connaître le chemin. Sa gueule rougeoyante s'ouvrait à flanc de colline, das un chaos rocheux de laves solidifiées qui semblaient vomies tout droit de l'enfer. Leurs formes tourmentées rapellaient parfois des silhouettes humaines, qui semblaient pétrifiées là, changées en pierre par une magie ancienne et mystérieuse. La légende disait qu'il s'agissait des premiers guerriers qui avaient imprudemment tenté de s'attaquer à cette forteresse. Une forteresse, car nul hormis les princes des démons ne savait jusqu'où elle s'enfonçait sous terre, ni jusqu'à quels abîmes sans nom elle s'avançait. De toute façon, il valait mieux pour Ceux de la Surface d'ignorer ce qui guettait au fond de cette monstrueuse gueule de pierre.
L'endroit était le plus souvent désert. Seules y venaient des formes monstrueuses et sombres, ou encore un Démon majeur à apparence humaine, caché sous sa cape de nuit. D'autres fois, c'était des vampires, drapés dans leurs vêtements imperméables à la lumière, qui se fondaient dans les ombres comme les prédateurs qu'ils étaient. Et parfois, on pouvait y voir entrer ou sortir une femme étrange, dont les yeux semblaient être deux puits ouverts sur l'enfer et dont la puissance maléfique semblait faire vibrer la roche elle-même. Apharez Sycan, Maîtresse des Enfers, le démon le plus puissant et le plus redouté de cette ère... autant pour sa cruauté que pour ses dons en matière militaire. Un stratège de génie, doublée d'une manipulatrice sans scrupules et d'une guerrière hors normes... bref, le général idéal pour une armée démoniaque. La seule qui fût digne que l'on s'agenouille devant elle...
Quelquefois aussi, un guerrier de la surface parvenait à atteindre l'entrée de la grotte. Alors, les sombres voûtes se mettaient à retentir du tintement des armes et à s'illuminer des lueurs de la magie. Mais nul n'allait bien loin, et aucun n'avait jamais atteint les tréfonds de l'antre des démons. La mort les prenait auparavant, sans pour cela être rapide... oh non. Les Démons n'étaient pas connus pour leur pitié. Le chasseur de démons qui se faisait prendre vivant le restait souvent des semaines, et ses hurlements faisaient passer un sourire cruel sur les lèvres des démons qui passaient par la porte de l'antre. Une fois que tout était fini - souvent bien trop tôt au goût de beaucoup, hormis de la victime - le corps était exposé sur les parois de rocher. Plusieurs mois plus tard, une fois le cadavre décomposé, le crâne était planté sur une pique en guise d'avertissement à ses semblables.
Spectacle très agréable, du reste... Telles étaient les réflexions d'un observateur plutôt inhabituel. Il se tenait debout, en équilibre sur une aiguille de pierre si fine qu'il n'y avait qu'à peine la place de poser la pointe des pieds. Mais cela ne semblait pas déranger l'énigmatique guetteur. Il était à peine visible dans la nuit, dans laquelle il semblait se fondre au point d'en faire partie. Le long manteau à capuchon qui l'enveloppait claquait au vent, créant un bruit monotone qui était le seul à donner un semblant de vie à ces terres mortes. Ni son visage ni ses vêtements n'étaient visibles. Sous le capuchon, ce n'était qu'un trou d'ombre plus noir que la nuit elle-même.
La seule chose qui était vraiment effrayante était l'aura inhumaine qui énamait de lui. Visiblement, il la cachait en grande partie, et sa puissance était ridicule comparée à celle d'Apharez ou d'un autre Prince Démon. Mais ce qui la rendait démentielle, c'était le froid mortel et la noirceur infinie qui s'en dégageaient. Cette aura semblait ronger lentement toute vie aux alentours, jusqu'à la détruire. Plus ténébreux que la nuit, plus glacial que les ténèbres, il semblait personnifier le Néant dans toute sa diabolique perfection. Un seul démon, non, un seul être en ce monde pouvait posséder une aura pareille. Son nom était présent dans toutes les légendes sur les Démons. Le démon banni, celui qui avait perdu son titre et son autorité sur tous les démons, et qui s'était évanoui dans les ombres jusqu'à ce que son heure soit revenue. Iblîs, l'Enfant de l'Abîme, le nommaient les légendes...
Les heures passèrent. La silhouette ne bougeait pas, immobile comme une pierre. Ce ne fut que lorsque l'aube fut proche qu'il toura la tête et sembla regarder le ciel qui pâlissait à l'est. Avec quelque chose qui ressemblait à un sifflement de dégoût, il sauta de son aiguille de pierre avec la légèreté et le silence d'une ombre. Une fois arrivé au pied du bloc de rocher, il s'immobilisa. Aucun bruit n'avait troublé le lourd silence de la nuit, aucun mouvement n'avait été perceptible. Mais le guetteur savait parfaitement que quelqu'un approchait... quelqu'un de dangereux, de très dangereux...
