Le goût du Pouvoir sur la langue [privé]

On disait que la peur était l’un des chemins qui menaient à la folie, Denathyr le savait, mais cette folie, il la contrôlait, il ne la laissait pas le dévorer. Il avait isolé la folie de tout autre sentiment extérieur, excepté peut-être du sadisme qui lui était propre. Le petit était donc le protégé de Sappho. Quelle surprise! Pourquoi aurait-il peur d’elle et de son courroux? Le petit ne le savait-il pas? Et puis, de toute façon, Denathyr appréciait bien la succube. Elle sentait la folie, elle aussi. Une folie délicieusement indescriptible. Différente de la sienne, mais c’était tout de même de la folie, tout embryonnaire qu’elle soit, de plus.

« Petit », commença Denathyr d’une voix plus douce, « je suis désolé de te le dire maintenant, comme ça, mais Sappho n’a pas été vue depuis quelques temps, déjà. De plus, je n’oserais jamais faire quelque mal que ce soit aux membres de son entourage. Je la respecte bien trop pour cela. Oh, je peux te le dire maintenant : si jamais elle a eu des problèmes, je suis certain qu’elle s’en tirera vivante. Ne me regarde pas comme ça, je te dis ça parce que je l’ai longtemps observé. Je sais d’elle bien des choses, même certaines que le Haut-Roi n’apprécierait pas. »

Les propos que proféra ensuite le morveux énervèrent le Général, mais celui-ci ne bougea pas, attendant la suite. Devant la lâcheté dont il fit preuve, Denathyr réalisa qu’il y était peut-être allé trop fort en menaçant ainsi un enfant. Il aurait tout de même pu prendre la feuille, mais il éclata plutôt d’un grand rire sincère.

« Ça va. Garde-le, ton vieux bout de parchemin usé. » Il était disposé, cette fois-ci, à se montrer plus aimable. « Je te le laisse à une seule condition: je veux savoir ce qui y est écrit. Quoi? Tu es toujours aussi sceptique? Très bien, recommençons dans de meilleurs termes. Alors, je me nomme Denathyr Verodren, Général. Je suis désolé de la manière un peu brutale dont je t’ai abordé. »

Le soquior n’aimait pas vraiment les démons mineurs, mais il ferait bien une exception pour collaborer avec celui-ci. Avec un peu de chance, ce qui était sur le parchemin lui apporterait la reconnaissance de Khisath.

Spoiler:

[Pas de soucis pour le délais et la taille, le principal c'est que la quayte avance un minimum ^^ Et je précise que si Simumu est un démon mineur, c'est parce qu'il est jeune ! :p]

Instinctivement, le changement de comportement de son interlicuteur déplut au petit démon. Mais cette modification donnait un parfum nouveau à leur joute verbale, la transposant sur un terrain qu'il maîtrisait mieux : impossible pour lui de battre un démon majeur par la force, mais il pouvait recouvrir ses paroles du glacis trompeur du contrôle, infuser quelques pensées dans l'esprit du démon qui, de fait, n'étaient pas celles qu'il aurait naturellement eut. Acre soupira et remit sa tenue en place.

« Je m'appelle Simulacre Arkana, Conseiller auprès de Sappho. Je vous pardonne pour votre brusquerie, j'imagine que les démons de votre sorte n'ont que ce moyen pour communiquer. »

Le jeune démon replongea vite dans ses pensées, à la recherche d'un moyen de se sortir de ce pétrin : donner le contenu du parchemin, c'était comme donner le parchemin en lui-même. Mais Acre avait besoin d'appui et de soutien, il avait besoin d'un démon puissant. Pourquoi ne pas se servir de Sappho ? Mais parce qu'il n'était que son Conseiller, et qu'elle ne l'écoutait pas souvent, cette garce. Son intelligence à elle était la plus particulière que le petit sang-mêlé n'eut jamais vu.

« C'est une légende qui parle des élémentalistes. » répondit sincèrement le bâtard. Il ne mentait jamais, il se contentait d'occulter la vérité, ou de tronquer un peu les faits. « Et elle est intéressante car elle raconte des choses du point de vue de nos ancêtres. C'est un document historique, et culturel. Une révolution pour notre patrimoine. »

Aaaah, et dieux que cette déclaration était vraie ! L'invocation d'un Ancien Premier Seigneur, le rite exacte, le lieu de son enfermement, le pourquoi, le comment. Tout. Tout. Dans une langue plus ancienne que la pierre. Simulacre sentait dans sa veste le poids de l'artefact, et la chaleur qu'il sembla soudain irradier le confortait dans sa propre importance. Ce qu'il voulait, en allait voir le Roi, c'était le prestige, et la reconnaissance : il voulait dorer son blason au sang des misérables. Il voulait cela malgré sa taille, son âge et son manque actuel de puissance. Son seul atout était son intelligence vive et la délicatesse de son pouvoir sur le contrôle.

Et de son pouvoir, il usait d'ailleurs : c'était un souffle, un murmure très doux au creux de l'oreille, qui disait, dans des mots délicats, de ne pas tuer. Qui demandait la survie. Il n'avait pas besoin de force, juste de douceur et de patience. Son pouvoit conseillait au démon de ne pas être violent, de ne pas vouloir le sang de ce démon mineur-ci. Rien de plus : il n'y avait pas ici la nécessité d'un ordre clair et direct, et Simu n'avait pas la puissance pour.

« Il s'agit de la destruction des Elémentalistes. Mais n'étant pas certain du contenu, je préfère vérifier mes sources. En quoi ceci vous intéresserait donc ? »

Il ne lui faisait pas confiance, et jamais Simulacre ne ferai confiance à personne. Il n'y avait qu'à sa sœur, peut-être, à laquelle il livrerait les secrets de son âme, la noirceur de sa nature. Mais il n'avait pas le choix, il n'avait pas le choix. La constatation de sa propre faiblesse l'écœura, lui donnant la nausée. Si son estomac ne contenait pas les mets démoniaques les plus fins, peut-être se serait-il laissé aller à vomir, s'il ne se trouvait pas devant un démon, peut-être se serait-il laissé aller à une faiblesse supplémentaire. Rien n'était moins sûr.

Et le parchemin usé, plié contre sa poitrine à l'intérieur de sa veste, disait ceci :

« Les Clefs de Voûte sont au nombre de 4 : une pour chaque élément, une pour la nature corrompue des nôtres. Elles font partie intégrante de la muraille d'Elament la Belle, le bastion des Élémentalistes. Il est impossible de les trouver à moins de détruire la dite-muraille, mais même ainsi, le sort ne s'étiolerait pas : il est des magies qui, avec le temps, s'infusent dans la terre et changent la nature même du sol. La magie des Clefs de Voûte est de celle-là. Mais pire encore : les Clefs servent à ouvrir des portes, à abaisser des barrières, abolir les frontières. Le Maître des 7 Arcanes le disait : les Dieux sont morts, mais pour combien de temps ? Et eux qui ont enfermé la puissance d'un des Sept, que feront-ils quand quelqu'un découvrira que, ce qui empêche nos frères de pénétrer dans la Cité est une chose qui emprisonne le plus puissant des nôtres ? »

Cet artefact était une clef qui menait à l'un des démons les plus puissants. Mais, libérait-il le démon en lui-même ou seulement sa puissance ? L'octroyait-il à l'enchanteur ? L'enfant démon le pensait : se servir de cette clef, c'était acquérir la puissance, rien de moins. Il ne pouvait pas faire le rite seul, mais il ne pouvait pas non plus faire entièrement confiance à ce démon... Ne restait qu'une voie : la voie du pacte, le chemin des liens.

« J'accepte de vous donner ce parchemin, et ma traduction. En échange, je veux une fiole de votre sang, et la promesse de vous assister. » Un sourire carnassier déchira le visage angélique, aux lèvres fardées de poison. « Car je ne suis point dépourvue de sagesse, seule la raison me fait défaut. »

« Le petit salopard! » laissa-t-il échapper entre ses dents, tout en jetant la tête de côté, espérant que le mioche n’ait pas saisi ce qu’il murmurait.

Non! Jamais Denathyr, un Général, ne s’abaisserait au niveau de faire un pacte avec le premier venu, surtout s’il s’agissait d’un gamin qui, de surcroît, était plus petit que lui. Denathyr, déjà très petit, du haut de ses 1m55, acceptait rarement de se soumettre au commandement des autres démons, pour la plupart plus grand et plus bâtis physiquement que lui. Et maintenant, un enfant lui demandait de se soumettre à lui! Bien sûr, il ne demandait que la promesse d’assister Denathyr, mais ce dernier savait bien ce que l’on pouvait faire avec une fiole de sang, surtout lorsque la forme de perversion dont on est doté est le contrôle.

Cependant, c’était une grande opportunité qui lui était offerte que de faire une découverte cruciale. Le Général n’était pas simplement aveuglé par le miroitement d’un coup d’éclat et la possibilité d’accéder au rang de conseiller de Khisath. Il était certain de ce qu’il avait entendu. Il était certain de ce qu’il avait vu par-dessus l’épaule de la fée, là-bas, près du mur.

Mais toujours était-il qu’il avait la liberté d’accepter ou de refuser.

Il pensa un instant à utiliser une fiole de sang ne lui appartenant pas. Il se dit que c’était parce qu’il regretterait d’avoir été malhonnête, mais en fait, ce n’était que la magie de Simulacre qui venait de faire effet juste au bon moment. Normalement, jamais Denathyr n’aurait rechigné à commettre un acte malhonnête sous quelque forme qu’il soit.

Ainsi donc se mordit-il l’avant-bras de ses dents pointues et déversa-t-il le liquide d’un rouge sombre dans une éprouvette qu’il gardait sur lui à tout moment pour collecter des échantillons de sang pour ses expériences. Il la donna à Simulacre et lui déclara d’un ton mélodramatique :

« Ainsi donc, tu as gagné! Ton petit visage innocent cachait en réalité la ruse et la perversion la plus pure et moi, comme un simple d’esprit, je suis tombé dans ton piège. Je veux bien consentir à t’accepter (il aurait voulu dire « te supporter ») à mes côtés. Accepte cette fiole de mon sang pur tel un gage de bonne foi de ma part. »

Puis, il afficha un sourire et utilisa un ton plus amical :

« Et puis, si tu es comme tu le décris, nous nous entendrons très bien, j’en suis sûr. Maintenant, pourrais-je voir ce parchemin et ce que tu en as traduit et interprété? Je suis certain que le sacrifice auquel j’ai déjà consenti en te donnant une fiole de mon sang en vaut la peine… »

L'insulte du démon, Simulacre ne l'avait pas comprise : à crachoter dans ses dents on ne faisait que se baver dessus, et il était au demeurant trop occupé à ressasser sa propre situation pour accorder beaucoup de foi aux grognements d'une créature capable de l'anéantir sur l'Instant. Si son sourire était figé, son esprit lui tournait comme une toupie, à la pointe crissant sur de la pierre et c'est seulement lorsque le Général le lâcha qu'il se détendit un peu – juste de quoi se dire être détendu. Les dents monstrueuses de la créature déchirèrent leur propre chair dans une mini scène immonde d'auto cannibalisme. Cela rebuta beaucoup l'enfant démon : s'il éprouvait du dégoût face aux démons possédant des excroissances animales, il en avait encore plus devant les êtres qui s'infligeaient des souffrances inutiles : une lame d'acier aurait parfaitement fait son office ici, non ?

Mais il se tut et prit la fiole, connaissant parfaitement le pouvoir du sang. En un clin d'œil, il ouvrit un portail et rangea le sang dans un espace d'éther, une sorte de petite dimension fourre-tout dont il avait appris l'usage auprès de Sappho. Une espèce de sac-à-main démoniaque des plus utiles. Puis, avec cérémonie, il tira de la poche intérieur de sa veste opulente un parchemin plié en 4 : l'original, dont il fit don au Soquior, était dans un état avancé d'usure, et seul un sortilège de protection avait permis à l'enfant démon de manipuler la feuille dans la voir partir en lambeaux.

« C'est une sorte de traité sur l'origine des pouvoirs de la Muraille de cette Cité. » murmura-t-il d'un ton de conspiration. D'une autre poche, il tendit la traduction approximative du texte, qu'il connaissait au passage par cœur : il l'avait lu, et relue, et lue encore, à s'en écorche les yeux, à s'en faire pleurer l'âme, à imprimer à même sa chair les arcanes des mots, les glyphes des lettres, et tout ceci avait été source de joie. « Il y aurait 4 artefacts à l'origine du sort de protection de la Muraille, ainsi qu'un cinquième et serait également la clef de la libération de l'un des Premiers Nés. »

Une flamme de pure convoitise s'était allumée dans le regard d'un vert innocent de Simulacre : l'un des Premiers Nés, les Pères des démons. Leurs clans, leurs systèmes de fonctionnement, leurs noms, leurs pouvoirs... Tout chez eux étaient matière à légende, mais la partie vraie des récits les concernant glaçait le dos, et s'il était vrai qu'en plus de 8000 ans, les démons avaient perdu de leur superbe et que leur puissance actuelle ne soit qu'un pâle reflet de ce qu'ils étaient auparavant, alors l'acquisition de la puissance d'un des Premiers Nés – voire pire : sa libération – sonnerait le glas de la race élémentaliste. Et tout ceci passa très sûrement dans l'esprit alambiqué et fou du Général Démon. Son instinct, en lui faisait suivre la piste du petit bâtard, ne l'avait assurément pas trompé...